Notte di primavera.
Ho passeggiato
nel giardino di Sōsa
(Yosa Buson 1716-1783)
Lo chiamerei "spensiero" quel tipo di pensiero capace di regalarci solo un po' di spensieratezza.
Spazza i labirinti di cui il nostro cervello è provvisto insinuandosi in quei cunicoli come uno scovolino e si porta via, almeno per un attimo, il grigio che trova.
Lo cerco prima di addormentarmi o quando sono nel traffico. Ne ho tanti di spensieri, come in una playlist.
Era una notte di primavera? Mi trovavo nel giardino di Sōsa? No, ma non importa. Gli spensieri sono svestiti dalla realtà che vivo.
Una doccia in Grecia con una bottiglia d'acqua, un abbraccio caldo e forte di una decina di anni fa, una strada dei Parioli nel pomeriggio, non sono ricordi, sono spensieri. E li vado cercando nello scorrere di queste giornate coatte, strette dalla pandemia.
Ho passeggiato
nel giardino di Sōsa
(Yosa Buson 1716-1783)
Lo chiamerei "spensiero" quel tipo di pensiero capace di regalarci solo un po' di spensieratezza.
Spazza i labirinti di cui il nostro cervello è provvisto insinuandosi in quei cunicoli come uno scovolino e si porta via, almeno per un attimo, il grigio che trova.
Lo cerco prima di addormentarmi o quando sono nel traffico. Ne ho tanti di spensieri, come in una playlist.
Era una notte di primavera? Mi trovavo nel giardino di Sōsa? No, ma non importa. Gli spensieri sono svestiti dalla realtà che vivo.
Una doccia in Grecia con una bottiglia d'acqua, un abbraccio caldo e forte di una decina di anni fa, una strada dei Parioli nel pomeriggio, non sono ricordi, sono spensieri. E li vado cercando nello scorrere di queste giornate coatte, strette dalla pandemia.
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