Chiamami Gandhi

Il mio canto ha deposto ogni artificio.

Non sfoggia splendide vesti

né ornamenti fastosi:

non farebbero che separarci

l'uno dall'altro, e il loro clamore

coprirebbe quello che sussurri.

La mia vanità di poeta

alla tua vista muore di vergogna.

O sommo poeta,

mi sono seduto ai tuoi piedi.

Voglio rendere semplice e schietta

tutta la mia vita,

come un flauto di canna

che tu possa riempire di musica.

(Tagore)

Ieri il mondo intero ha ricordato i settanta anni dalla morte di Gandhi. 

Il Mahatma, letteralmente "grande anima", il "venerabile", il "maestro", l'uomo che ispirò Martin Luther King e Nelson Mandela. Bapu per milioni di indiani, "papà" in gujarati. 

Ma torniamo alle cose minuscole, torniamo a noi. Ieri sera Scalfari annuiva benevolo tra la barba bianca a Floris che gli si rivolgeva appellandolo "scrittore, giornalista, filosofo e poeta"  e raggiungendo un sobrio "direttore" come quinto appellativo prima della domanda (alla domanda avevo già cambiato canale). 

Poeta. No, poeta no.

« Impara come se dovessi vivere per sempre. »