Westminster

Si piegano i pini ad ascoltare i mormorii del vento autunnale

che i neri pioppi fa agitare in un isterico riso

mentre la casa del giorno lentamente chiude le sue imposte

orientali.

In fondo alla valle, confusamente le lapidi del cimitero lontane

si raggruppano, avvolgendo la loro vaghezza nel grigio sudario

della nebbia,

ormai che nel crepuscolo i lampioni all'improvviso hanno

iniziato a sanguinare.

Fuori la finestra volano le foglie e passando una parola

pronunciano al viso che fissa l'esterno, guardando

se soffia la notte un pensiero o un messaggio sui vetri.

("Alla finestra" di D. H. Lawrence)

Una poesia di uno scrittore inglese vissuto tra la fine dell'ottocento e l'inizio del ventesimo secolo che sembra lo stato d'animo esatto di chi si affacciava alla modernità. Oniricità, simbolismo, slancio e grande timore.

Noi? Noi che abbiamo scavallato, e ricordiamo bene il 2001 che fu il tramonto di un sogno, noi, noi qui, a casa, al telefonino, alla stazione, noi che facciamo l'amore o litighiamo, noi siamo qui. 
E non abbiamo paura. Ce l'hanno sottratta.

(In viaggio)